**28 Οκτωβρίου – Ημερολόγιο** Σήμερα γιορτάζω τα τριάντα πέντε μου. Ένα «μεγάλο» νούμερο, λέει η Μαρία, η μητέρα μου, αλλά για μένα είναι απλώς μια υπόμνηση των ετών που έμεινα στο χέρι των γονέων...

Original Post

Πλήρες Κείμενο:

Δεν θέλω να τα δω. Όταν η Αγγελική έσπασε το ξύλινο τραπέζι και πήρε το χέρι μου, ζεστό και τσαλακωμένο, ένιωσα το ίδιο άγχος που πάντα προέρχεται όταν μιλάμε για την οικογένεια. «Ο Γιάννης τηλεφωνεί.

Θέλει να έρθει,» μου είπε η Αγγελική. «Ναι, μόνο ένας.

Χωρίς άλλους,» απάντησα, σκυμμένος στη σιωπή. «Μα η μητέρα κλαίει, θέλει να σε δει,» προσθέτει. «Ας κλαίει.

Πού ήταν όταν με έριξαν έξω από το σπίτι; Πότε έμεινα να περνάω νύχτες στα σπίτια των φίλων;» Η ιστορία είναι βεβαρημένη.

Ήμουν στο δεύτερο έτος του πανεπιστημίου, η περίοδος των εξετάσεων, όταν ο πατέρας μου, ο πρώην ανθυπαστής Κώστας, με έδωσε την εντολή: «Συγχαίρε τη οικογένεια – φύγε». Έφυγα χωρίς προορισμό, χωρίς σχέδιο. «Τώρα έχεις τελειώσει το άλλο πανεπιστήμιο, βρήκες δουλειά,» μου είπε η Αγγελική. «Μόνος! Χωρίς αυτούς! Ενώ ο Αντώνης, ο αδερφός μου, αγόρασε διαμέρισμα, αυτοκίνητο, κατοικίδιο!» «Μην τσακωνόμαστε με τον αδερφό.

Δεν είναι υπεύθυνος,» προσπαθώ να πείσω τον εαυτό μου. «Δεν τσακώ, απλώς δεν θέλω να δω τους γονείς στην πόρτα.» Αυτές οι λέξεις κυλούν ελεύθερα, αλλά η αίσθηση παραμένει βαριά.

Τη νύχτα έπλενη τα πιάτα, σκέφτηκα τη μητέρα που δεν είχα δει πέρυσι τρία χρόνια πριν φύγει από τη ζωή της.

Η νύχτα της απώλειας, η τελευταία της ημέρα στο νοσοκομείο, το ήχο της φωνής της που ακόμα μου ψιθυρίζει: «Αγγελική, Συγγνώμη». «Τι σκέφτεσαι;» με αγγίζει ο Στάθης, ο αδερφός μου, από πίσω. «Τη μητέρα μου.» «Ξανασουρώ εαυτόν;» «Δεν μπορώ να σταματήσω.

Έπρεπε να έρθω τουλάχιστον για να πω αντίο.» «Την έσπαγες, Αγγελική! Χρησιμοποίησες την υποτροφία σου για αλκοόλ.» «Αλλά ήταν άρρωστη.

Η έλλειψη αλκοόλ είναι ασθένεια.» «Τι; Δικαιολογία;» «Όχι.

Αλλά μπορώ να την συγχωρήσω.

Τώρα είναι αργά.» Ο Στάθης με πιάνει στο χέρι, με μια σκληρή αλλά τρυφερή φωνή: «Μην πονάς.

Έκανες ό,τι μπορούσες.

Σώζεις τον εαυτό σου.» «Αλλά έχω χάσει την ψυχή μου.» «Αχ! Η ψυχή σου είναι το πιο φωτεινό φως που ξέρω.» Με φίλησε στο κέρατο της αυχενικής μου και έσφυσε μέσα μου.

Δεν ήξερε πώς νιώθω όταν το βάρος της αμαρτίας με πνίγει.

Τελικά αποφασίσαμε να γιορτάσουμε τα γενέθλια στο σπίτι.

Μισό δέκα άτομα: στενά φιλαράκια, συνάδελφοι, και ο Γιάννης με τη σύζυγό του, η Ελένη.

Από το πρωί η Αγγελική τριγυρνούσε στην κουζίνα, ετοίμασε σαλάτες και ζεστή σούπα· παραγγείλαμε κέικ από το φημισμένο ζαχαροπλαστείο στο Πλάκα. Ο Στάθης κόβει λαχανικά, στρώνει το τραπέζι. «Ο Αντώνης θα έρθει μόνος του;» ρώτησα, ενδιάμεσα στο πλυσίμο. «Το υποσχέθηκε.» «Καλά.» Στις 19:00 άρχισαν να φτάνουν οι καλεσμένοι. Ο Γιάννης εμφανίστηκε ακριβώς στις 19:30, ακολουθούμενος από δύο άτομα που έσπρωξαν στην πόρτα.

Ο πατέρας – γκρίζος, άκαμπτος, ντυμένος με αυστηρό σακάκι – και η μητέρα, μικρή, με φόρεμα γεμάτο λουλούδια, κρατώντας ένα κουτί. Ο Στάθης πάγωσε, κρατώντας το μπουκάλι οίνου. «Τι σημαίνει αυτό;» ρώτησα σκάνδαλο. «Στάθη, αγόρι μου…» η μητέρα έβγαλε ένα βήμα μπροστά. «Δεν σας κάλεσα.» «Ήρθαμε μόνοι μας», είπε ο πατέρας σκληρά. «Έχουμε το δικαίωμα!» «Δεν έχετε κανένα δικαίωμα! Γιάννη, ποιος σε διατάζει;» «Αδερφέ, μην τα σκύβεις.

Είναι οι γονείς μου!» «Δε με νοιάζει! Απομακρυνθείτε!» Το δωμάτιο παγώσε.

Κάποιος με ποτήρι, κάποιος με πιάτο.

Ένας ντροπιαστικός σιωπός. «Στάθη, μην το κάνεις», έπιασε η Αγγελική το χέρι του. «Ναι, πρέπει!» φώναξε. «Δεκα χρόνια με αγνοήσατε! Η γαμήλια μέρα μου αγνοήθηκε! Δεν αναγνωρίζετε το εγγόνι! Και τώρα εμφανίστηκες;» «Ήρθαμε να σου ευχηθούμε», έβαλε η μητέρα το κουτί. «Καλή σου μέρα.» «Βάλτε τις ευχές σας κάπου αλλού! Δεν θέλω τίποτα από εσάς!» «Στάθη, σταμάτα τη φασαρία!» βούρισε ο πατέρας. « Συμπεριφέρεσαι όπως ένας άντρας!» «Τέτοια είναι η εκπαίδευσή μου; Να εκδιώκεις το παιδί που έσπασε;» «Κατέστρεψες την οικογένεια!» «Ήμουν φοιτητής! Απλός φοιτητής που δεν πέρασε τις εξετάσεις!» «Για τσάντες και κοπέλες!» «Και τι; Να πετάξουμε το γιο στο δρόμο;» Η μητέρα άρχισε να κλαίει.

Ο πατέρας κοκκίνισε. «Σας δώσαμε μάθημα!» «Καταστρέψατε τη ζωή μου! Αν δεν ήταν η Αγγελική και οι φίλοι, που θα ήμουν τώρα;» «Μην το υπερβάλλετε! Επιβίωσες!» «Χωρίς εσάς επιβίωσα! Και θα ζήσω!» Ο Γιάννης προσπαθούσε να μεσολαβήσει. «Ηρέμητε, ας χαλαρώσουμε… οι καλεσμένοι…» «Αφήστε τους να φύγουν!» είπε ο Στάθης, στραμμένος προς την πόρτα. «Ανεβαίνετε!» Ο πατέρας στέλνει το πιο δυνατό του ύψος. «Τώρα καταλαβαίνω ότι παίρνω τη σωστή απόφαση.

Όλη η περιουσία μου πηγαίνει στον Γιάννη.

Κάθε λεπτό! Εσύ, μηδέν.

Ένα κενό!» «Δεν με νοιάζει τα χρήματά σας!» «Θα δεις πώς θα τραγουδήσεις όταν φύγουμε!» Κατέβησαν.

Η μητέρα στενάζει, ο πατέρας βαδίζει βαριά. Ο Γιάννης τρέχει πίσω, προσπαθώντας να τους πείσει.

Στο δωμάτιο έμεινε μόνο η σιωπή. «Συγγνώμη, φίλοι», είπε ο Στάθης, «ήταν οικογενειακή διαμάχη.» «Εντάξει, συμβαίνει», είπε κάποιος προσπαθώντας να χαλαρώσει την ατμόσφαιρα.

Το πάρτι ακύρωσε.

Οι καλεσμένοι έφυγαν γρήγορα, μόνο ο Γιάννης έμεινε, λυπημένος. «Γιατί τους έφερα;» ρώτησα κουρασμένος. «Νόμιζα ότι θα σιγουρευτείτε.

Η μητέρα μου ζήτησε.» «Ας ζητήσει όσο θέλει.

Σε φροντίζει;» «Αδερφέ, δεν είναι σωστό.

Είναι ήδη μεγάλοι.» «Και τι; Η γηροσύνη είναι δικαίωμα;» «Ο πατέρας μίλησε σοβαρά για τη κληρονομιά.

Δεν σου θα αφήσει τίποτα.» «Και το καλό είναι πως δεν το θέλω.

Τα δώρα των παλιών δεν με ενδιαφέρουν.» Ο Γιάννης έφυγε. Η Αγγελική καθάριζε το τραπέζι σιωπηλά. Ο Στάθης κάθισε στο καναπέ, το κεφάλι του στον ταμπέλο του χεριού. «Κάνω το σωστό;» ρώτησα. «Δεν ξέρω.

Σε καταλαβαίνω.» «Δεν ζήτησαν συγγνώμη.

Ήρθαν σαν να μην υπήρχε τίποτα.» «Η περηφάνια δεν τους άφηνε.» «Και η δική μου; Μπορούσαν να με συνθλίψουν;» Η Αγγελική ήρθε κοντά, με αγκαλιά. «Δεν μπορούν.

Αλλά μερικές φορές… ίσως να είναι καλύτερο να συγχωρείς, πριν περάσει η ώρα.» «Πώς είναι η μητέρα σου;» «Καλά.» «Δύσκολο.

Η μητέρα μου ήταν άρρωστη· οι δικοί μου ήταν σκληροί άνθρωποι.

Ίσως απλώς δεν ξέρουν πώς να αγαπούν διαφορετικά.» Τρία χρόνια πέρασαν.

Ένα κανονικό πρωί, ο Στάθης ετοιμαζόταν για δουλειά όταν χτύπησε το τηλέφωνο.

Ήταν ο Γιάννης. «Αδερφέ, ο πατέρας στο νοσοκομείο.

Εγκεφαλικό.» «Σοβαρό;» «Οι γιατροί λένε… ίσως δεν θα επιβιώσει.» «Θα πας;» «Δεν ξέρω.» «Πήγαινε.

Είναι ο πατέρας.

Ό,τι και να συμβεί.» Απέστρεψα το τηλέφωνο. Η Αγγελική με κοίταξε με απορία. «Ο πατέρας στο όριο.» «Πήγαινε.» «Γιατί; Δεν με θέλει ξέρει.» «Τι θέλεις; Να τον αφήσεις να πεθάνει;» Σιωπή.

Αναμνήσεις παιδικής ηλικίας: ο πατέρας που με έμαθε να ποδηλατώ, ψαρέματα στη λίμνη, το πρώτο σχολείο με το μεγάλο σακίδιο και το χέρι του.

Πότε μετατράπηκε σε τυραννό; «Πήγαινε», επανέλαβε η Αγγελική. «Αργότερα θα είναι πολύ αργά.» Στο νοσοκομείο, αρώμα φαρμάκων.

Η μητέρα, μικρή, γκριζωπή, καθόταν στο διάδρομο.

Μόλις είδε τον Στάθη, τράνταρε. «Στάθη! Ήρθες!» Με αγκάλιασε.

Στέκεμαι σαν άγαλμα. «Πώς πάει ο πατέρας;» «Κακό.

Οι γιατροί… δεν δίνουν ελπίδα.» «Μπορώ να τον δω;» « Είναι ανίχνευτος, αλλά λένε ότι ακούει.» Το δωμάτιο του πατέρα: σωληνώσεις, βραγχοποιητές, μονοί.

Δεν είναι ο αυστηρός ανθυπαστής, αλλά ένας αδύναμος ηλικιωμένος.

Κάθομαι δίπλα του, παίρνω το ξηρό του χέρι, ελαφρύ σαν πεταλούδα. «Πατέρα, είμαι εγώ. Σταύρος.» Σιωπή.

Μόνο ο ήχος των μηχανημάτων. «Ήθελα να πω… να εκφράσω… Ήμουν θυμωμένος πολύ καιρό.

Για το τι έτρεξα έξω, για την αδιαφορία, για την προτίμηση στον Αντώνη αντί για μένα.» Το χέρι του τρέμασε ελαφρά… Γράψε “ΣΥΝΕΧΕΙΑ” στα σχόλια 👇✨ το επόμενο μέρος έρχεται τώρα!

Η επιλογή των posts/links γίνεται με ένα στατιστικό μοντέλο και μπορεί να μην απεικονίζει επακριβώς τη σειρά δημοτικότητάς τους